Papéis escritos, manuscritos a mão, lá fora a chuva, cheiro de carvão. Café no bule
tem o cheiro forte fidedigno de toda manhã e afeto. Os pés sujos, as mãos sujas,
-Demora mais, fica, não sai!
-Só se for pra sempre.
-Então mora em mim, em nós.
Migalhas de papel ao chão misturada as cinzas do que sobrou. O resto da vida que dura alguns instantes, para restituir da pele a alma em mim, ninguém.
Esvanecer.
Como se minha alma pertencesse e estivesse noutro mundo sendo eu então
mais um estranho por aqui.
Tornou então poesia o sobejo da solidão, dor e suor .
Saindo da pele o corpo, adeus.
